La tierra de las mil culpas

La lluvia llegó, los incendios forestales en Corrientes se empiezan a ir y el debate sobre el ambientalismo quedó. Enhorabuena. Indigna ver a Juan Cabandié ocupar un ministerio del cual no entiende nada, hasta ahora sus méritos eran ser muy amigo de Néstor Kirchner y el tipo que “se bancó la dictadura”, según lo dicho a una oficial de tránsito para no le labrase una multa por una infracción que sí había cometido. Pero antes, esa misma cartera fue ocupada por otro neófito en el tema como el rabino Bergman y hasta en algún momento María Julia Alsogaray con su promesa de limpiar el riachuelo en 1000 días. Una cosa queda clara: a ningún gobierno le interesa la cuestión ambiental; siempre pusieron al mando gente inexperta a la que debían ubicar en un puesto, por contacto, por amiguismo, porque le debían un favor; les daban el ministerio que les sobraba, el que no importaba tanto. Para pensarlo en otro modo, a nadie se le ocurre, ni a gobiernos ni a sociedades, otorgarle el ministerio de eco

Son los 90. Los Rolling Stones hacen su gira, presentando unos de sus discos más icónicos, Voodoo Lounge , que los trae por primera vez al país. Nuestro presidente se mueve como una celebridad. Menem se pone un traje color clarito y los recibe. Fotos, sonrisas y cena en la quinta de Olivos: la famosa pizza con champagne que luego se volvería un mito cual marca de agua de la década menemista. Podría asombrar, o no, tener un presidente cholulo, lo cierto es que por esos tiempos la imagen de exuberancia y de fiesta alegre de parte de la clase gobernante, era la normalidad. De la misma forma y con el mismo desparpajo, el primer mandatario jugaría al basket, su deporte favorito, con los Globetrotter (un equipo famoso de aquellos tiempos que se caracterizaba por su jogo bonito ); se subiría a una Ferrari Testarossa para llegar en dos horas a Pinamar y que luego se la prestaría al mismísimo Shumacher; ayudaría a Madonna prestándole el balcón de la Casa Rosada para que filme la película Evita,

Una sola pregunta alcanzó para encender la mecha de algo que se sabe (y se padece) pero se mantenía tras bambalinas, sin hacer mucho ruido para no incomodar a aquellos que se benefician. Una amiga que vive en Arrecifes, el lugar donde nací, una ciudad de no más de 40.000 habitantes, pregunta cuánto se debe ganar para poder alquilar, no en Buenos Aires, Nueva York o Londres, sino en esa ciudad que está a dos horas de la capital del país y donde todos se conocen con todos. Delfina, la amiga en cuestión, nunca había recibido respuestas de miles. Esas ganas de correr el telón de lo que sucede detrás del derrotero que sufren las personas que alquilan estaban a sólo una pregunta en un storie de Instagram, para que estallen. Hace 20 años que vivo en la ciudad de Buenos Aires y más de 15 que trabajo en empleos registrados en relación de dependencia; mi respuesta a su pregunta fue un acto porteñismo extremo. Me aporteñé, la peor traición puede cometer alguien del interior, y me olvidé cómo e

La oficina donde trabajo se preparaba para ver el mundial, mientras acomodábamos las sillas frente a una pared que proyectaba lo que sería el partido de argentina en el mundial de fútbol 2018, mi jefe me pregunta informalmente, como para sacar un tema de conversación banal, si conocía Rusia, que alguien tan viajado como yo, seguramente no se perdió de uno de los grandes atractivos turísticos del mundo. “¿Vos querés que me maten?” respondí y vi su cara de asombro y descreimiento. Le conté del derrotero y la persecución que viven los homosexuales rusos bajo el amparo del Estado desde leyes que prohíben la “propaganda homosexual” hasta campos de concentración de gays. Mucho no me creyó y empezó el partido. Al día siguiente me cuenta sorprendido que tras nuestra pequeña charla estuvo googleando sobre la homosexualidad en Rusia y confirmó mis dichos. No podía creer que un país potencia, un país siempre en la escena internacional e influyente tuviera leyes del medioevo. Tras esta anécdota